Solitaria en la noche una sombra cruza los puentes de la vida. En una ciudad que se eleva, New York City que vives y matas con la misma frialdad, buscando la gloria de los cielos y tejiendo historias de sueños perdidos y miseria entre los túneles del Subway. Una ciudad que no duerme, que no descansa y bulle con milones de celdas encendidas en el enjambre de su eterna locura.
Solitaria avanza mi sombra. En una esquina, tras una cristalera de un Starbucks, una joven levanta su mirada del computador y observa como cruzo la noche.
Somos dos solitarios en la misma encrucijada. Los dos andamos buscando una respuesta.
Pero yo soy huésped de Brooklyn en la desolada acera de Tillary Street. Yo camino
-sin saber si voy o si regreso- sobre las huellas de millones de vidas o de muertes que han forjado la historia de esta ciudad, de esta ciudad forjada con pequeñas historias, con sombras solitarias que cruzan la noche como se cruza el puente Brooklyn y la vida.
